Дырявый от жестоких ран,

Зачем ты терпишь, Себастьян,

Опутанный и слабый?

Глазеет на тебя толпа,

Стоящая вокруг столба, –

Иные тычут лапой.

 

Отъевшиеся на убой,

Они хохочут над тобой,

Пока печенки целы.

Им нравится живая цель,

Они кричат друг другу: «Цель!» –

И выпускают стрелы.

 

Чего ты смотришь, Себастьян,

На злую кучу обезьян

Каким-то странным взглядом?

Зачем не сбросишь свой канат

И не покроешь, виноват,

Их трехэтажным матом!?

 

Довольно сохнуть на столбе,

Сходи наперекор судьбе,

Ты что-то слишком кроток.

Эй, Себастьян, берись за меч,

Руби их всех, перекалечь

Уродов и уродок!

 

Стоящий тихо у столба,

Скажи, к чему твоя мольба, –

Напрасная работа!

Зачем бездействует твой меч?

– Меч полагается беречь

До полного расчета.

8 апреля 1961 г.