Твой маркизет, как переплет,

Надет на голую бумагу.

Проходит около двух лет,

И вот – мы написали книгу.

Ведь мы и созданы затем,

Чтоб создавать такие сласти.

Ну что ж, давайте создадим,

Поскольку это в нашей власти,

Тоску, таинственную грусть…

Она сидела у крылечка

И плакала. О чем бы? Пусть!

Футляр. Обложка. Оболочка.

Увы, жива. И каждый час,

Нет, это было бы жестоко, –

И независимо от нас

Вполне пригодна для восторга.

Свободна, тем и хороша.

Своя. Тебе какое дело?!

В ее глазах моя душа,

Под платьем собственное тело

Зачем ты злишь меня? Молчи! –

В котором капли нашей нету.

Но дело в том, что мы – лучи,

Мы – свет, скользнувший по предмету.

7 июля 1948 г.